chancha_in_cadenas

Концерт! Квартирник.

Tue, 16 Jan 2007 14:26:48 GMT

27 января в 18.00 в г.Коломна по адресу ул.Шилова д. 10, кв.10
творческое объединение "Чанча*ин*Каденас"
представит новую программу.

Данный проект будет включать:
музыкальные произведения (в том числе открытой формы), хэппенинг, демонстрацию картин, чтение стихов и лекций.

Творческое объединение "Чанча*ин*Каденас" функционирует с 2005 года. Это один из немногих творческих коллективов, осуществляющих популяризацию ars nova.

По существующей традиции начало в 18.00. Ни минутой раньше, ни минутой позже.
Убедительная просьба не опаздывать.
При себе иметь 50 р.
Сбор желающих в 17.40 возле фонтана у кинотеатра "Горизонт".
Welcome, please!

СтихЫ. 2-ой выпуск (продолжение) Д.Юдин- Booger

Mon, 15 Jan 2007 05:50:20 GMT

Плюну бескровно
в пропасть ступеней,
стопы направя в пасть пены,
погляжу в желеобразную
лужу лжи,
лежебоких желаний.
Да бог с нами!
Я – пожилой паяц,
пассажир, что
гримасами и ужимками
обманув небеса
украл созвездия и луну.
«Ну и ну» - бородой потрясает Господь –
ещё бы такие известия!!!
Рукой прикрывая глаза,
в зале, полном огня
предстану пред ним.
Нимб будет жечь меня;
Меняясь лицом я не покину
духа святого, отца и сына.
И мы, понимая абсурдность
стараний спасти свою
душу,
душим и сами давимся,
травим и сами травимся –
Аминь.
А меня мнение мёртвых
выходом не одарит.
Вот так – в лабиринте беретов и бирок
родимся из банок, пипеток, пробирок;
скорбим и не помним.
Минами льда даже небо полно.
Полночь плюёт звездопадом на
Землю.
Не надо! Не надо!!!
Дальше нельзя!!!
Зря – на первом этапе
педалями было либидо.
А теперь пустота степеней,
пропасть ступеней, суспензия бензина и
ненависти, стереотипы и стили.
Как листья липы падаем ниц. – Цинизм или любовь?
Лобовая атака зимы. – Азимут 666.
Есть контакт!
Ткани тоннеля, что
сквозь меня, кровоточат.
И я, молчаливо гуляя
по звёздам умру.
Умирая взорвусь и частицы меня
как совы бесшумно
похитят начало вселенной…
19.01.06
НА НОЧЬ
Ещё
пока копоти пепла,
лепету ветра
подчинены
мысли, поступки и сны.
Добровольно прильнул
к кирпичу – да!
Чуда ждать –
даты по календарю.
Ровно раз в год – правило
или Догма?
Топот копыт –
пытка земли.
Лицо слоем пыли покрыв,
Вырвал себя из луны,
из пелены
стен…
Места уже не найти –
тишина заполняет собой эфир.
Фобос и Деймос - два
сына Марса,
как два бельма в линзах окна.
На кон поставлено нечто
большее, чем ночь – шёпот потерянных
звёзд.
Воздух пропитан запахом тмина и слёз.
Лезвие радуги, радуя глаз,
режет на части и погружает в
пучину грёз.
Причина страха остро
и всерьёз
пчелиным жалом
проникает в мозг.
Ещё не поздно, но
как топор иду на дно
небес…
Не беспокойся – я мёртв, спи,
добрых снов…
31.01.06.
МОРОЗ
Мороз. Холод. Только вперёд –
и сразу согрелся –
рельсы.
Сы – рель –
это когда сыро –
росы выпадает вода –
как капель.
Капли с лепестков пыли
падали, загорались, и,
полыхая, лип поджигали стволы.
Воли не хватит летать.
Атавизм привёл к появлению рук.
Семь вёрст не крюк нам.
Манит зима. Холод.
Радость одна –
с тобой играть в слова.
Переставлять.
А давайте, давайте ВСЕГДА играть!!!
Гротеск, скорость, рост,
стремление вперёд!!!!
Дёрн бытия приземляет…
Кажется некуда больше,
ещё бы – скользко когда
подставляет тебя тот
кому верил ты.
Вверх! А перила
исчезли, и злись
или радуйся, нет ничего больше.
Холод. Мороз.
Зорко убежище находя,
любой – ты или я
вглядывается в темноту,
ноту тумана нахожу.
Да, я услужлив себе – ещё бы.
Наблюдение – быль – услышанное – невсерёьз!
Понятно – я сам себе – ЯЗВА!
Незван…
Снова берёмся –
разложим слово на воск или волос,
а лучше найдём мягкий знакь!
Как его вытащить
если всегда
Даже
себя самого не найдётся!
Крадётся дитя
улыбки и смеха –
зима.
Из замка льда далеко слышны Слова.
«Никогда, никогда не будет весны!
Слышите вы?»
Вытянуто дым из трубы
бурой избушки.
И глядя на улицу
я или ты замолчу.
И дряхлой старушки
покрывшись мурашками,
слушать рассказы начну.
Ночуя внутри себя
обязуюсь увидеть.
Детство моё,
ямой покрывшись,
по крышам бежит от меня.
Марширует.
А я полон слёз…
Холод, Мороз.
Под замком. За морем
Не найти! отрицание –
верности истина.
Стоны слышны –
Я или Ты?
Будем играть?
Хотя бы в слова?...
Хочу доказать,
что ты была права.
Когда я молчал, наступила зима.
Упало то,
чего ждали давно,
тогда я ослеп,
упал, замёрз.
Конечно – зима,
Холод, Мороз..
7.02.2005(6)
В МРАЧНОЙ ПРАЧЕЧНОЙ.
В мрачной
прачечной
мрак всемогущий
рукой копается в гуще
варённых щей,
добывая при этом ряд
совершенно необычных вещей.
Из глубокой кастрюли литров на сто
вместо капустных листов
ставни ночного восторга эротических снов.
Опытной фокусника рукой
извлекаются одна за одной
трогательные юношеские поллюции,
детские мечты о морях
и бред стариков о революции.
Из кипящего варева поднимается
дрёма.
От дома к дому
крадётся. Спящие
люди сами того не желая
находятся под контролем мрака,
который рукой мешает
щи, полные вещих и не очень, снов.
А всё от того, что не
оставляют на дверях прачечной замков.
12.02.2006.
***
Я пуст, я полон. Полон,
снова пуст, Пустяк, Пускай.
Скупой заплатит дважды.
Когда с высоких колоколен
мы срали внутрь себя, каждый
верил в ливер мёртвых
скал.
Летать, паденья не боясь,
и на верху найти что так давно искал –
Я понял, ухожу, ты – бог, я – мрась..
Я отродясь, дары отвергнув,
гнул своё, и оказалось –
я – пустой.
Покой такой желанный и невечный,
мечен чем-то чёрным.
Нечем дышать.
По каналам – молот шагов
слышен. Переключать
бесполезно. Безболезненно
внутри венный катетер. Сквозь него –
нега огней. Опыт прошлых веков.
Минутно казалось – смысл приобретён,
но тенета тотемов темны.
Сквозь них виден один сумрак.
Понятно! Я жил и умру как дурак.
Удара не жду, и не ждал.
Не верил, не врал, не искал.
Сколько ещё пустоты
уместится? Страшно думать
о том, что жмёт изнутри.
Трижды плачу, хотя не скупой.
Я - самый обычный –
жалкий, разбитый, пустой..
19.02.2006
САША
Всю ночь снилась Саша,
сосущая сушку и идущая по шоссе,
по белой сплошной полосе
вдоль дурацких табличек «Окрашено».
Нежно закат касался
асфальта и Сашиных плеч,
казалось
золото разлилось и некуда лечь
человеку, который устал,
который до хрипоты кричал
ей вслед,
что ничего такого нет в абсолютном пути.
Неважно куда, как; важно дойти.
Саша шла,
тишина шептала,
тушь темноты как из шкатулки
гулко разливалась за края.
Из решета дороги рикошетом
довольно метко
шар росы катился не таясь.
Во всю ширь Сушки шло шоссе
по кругу по нему шла зябко ёжась Саша.
Гордо, важно,
будто белка в колесе.
Спросонья обливаясь потом,
я вспоминал ночной
кошмар,
который раз, чуть не поспав свою работу.
Мне кажется, такое снится всем,
тем кто выходит из своей тушкой
заполняет бесконечность шоссе,
рассасывая проклятую сушку.
4.08.2006
Безумия музыка,
рябь по воде.
Девочка, где
ты видела это лицо?
Зябкие ноты – величие чисел.
Из леса, сквозь пальцы деревьев
сочится трава…
Девочка, где ты слышала эти слова?
Ласка заката,
вечер нарочито ровен.
С рёвом вино наполняет
виски ровным гулом.
Мелом записаны последние
дни уходящей недели,
последние строки уходящего дня…
Девочка, может ты помнишь
меня?
Змея омерзения словно кошка
слизывает сливки души.
Солнце, подобное гробу,
что безумец окрасил багрянцем,
уходит внутрь земли.
Мертвецы лижут его остывающее тело
в надежде согреется.
Девочка, ты так жестока…
У тебя нет сердца?
Радиус действия боли
более-менее ясен.
Сентябрь давно перевалил за февраль.
Даже из под обоев
Весна.
Слизь музыки забивает соплями нос.
Носилки созвездий поднимают
Луну. Становится виден снег и царство льда.
Девочка, скажи, я умер?
Молчишь.. Наверное, да?
Перекрёсток кладбищенских троп,
портит партиты покоя.
Портрет,
написанный желчью, потом и пылью
похож на решившего выйти.
Тем самым доказывая
Теорему тропы –
всякий ушедший обратно,
кого не забыли, виновен
в том, что стал богом при жизни…
Ночь при свечах,
молитва, страх, луна в окно.
Скажи мне девочка,
ты – кто?
Звезда гвоздём забита в оба глаза – блаженство
истинной и вечной слепоты.
Обман ещё обман, всегда себя,
тебя – ни разу.
Я заклинаю, девочка, скажи, кто ты?!!
25.03.06.

СтихЫ. 2-ой выпуск Д.Юдин- Booger

Mon, 15 Jan 2007 05:48:12 GMT

Подходит время
Ремень затянут туго.
Мы не успеем –
сгорим скоро мы.
Коромыслом дым
поднимается с юга –
То шапка вора горит.
Едва помыслил – слив огня
С небес. Пожар на голове.
Не беспокойтесь, мы сгорим
не все.
На севере весны меня
не будет когда солнце взойдёт
из-под пепла.
Планета пуста
как стакан.
Конец неожиданно близок.
Я близоруко в тёмном туннеле
в себе культивирую самообман.
На самом деле –
Неба нет. Мы после смерти
Попадём под землю.
Хотите – не верьте,
Но скоро сгорим мы.
Мира больше не будет.
Время подходит –
Детальный Армагеддон.
Все боги Рима
Бегут в преисподнюю –
Слышится звон
Колоколен.
Лениво крадётся хаос.
Немая сцена…
15.11.2005.
Пороха храп
У виска. Скажи:
«Мир его праху»
Твой пир во время моей чумы.
Мысли чужие в кулак.
Итак,
Я на дне ямы,
Мне пистолет прошептал:
«Время не вечно,
но, я помогу
уж коль ты искал.
Во-первых, если сидел ты – беги
На вечную гибель рассвета;
где-то не будет слияний других.
Во-вторых – ночь. Начни с неё.
Войди – открыты двери.
Конечно, сразу не поверишь,
но рёв трубы –
по рёбрам отпоёт».
Охрипшим дулом пистолета
Я разговаривал с собой.
Боясь одновременно тьмы и света.
О, пустота, пой
о полёте плевка на асфальт,
Туда где под тленом лета
Монеты дёрнулась печаль.
Целую поры кожи рук
Курок, куражась, возведён.
Я побледнел и каждый звук
Как выстрел. Убеждаюсь – это сон.
Храп пороха –
хохот пистолета.
Паденье праха в храм пустоты.
Столы накрыты. Тысячи стоп направлены к ним.
Я во главе стола.
Над головой моей бог укрепляет нимб…
18.11.2005
Не спится.
На заплёванном полу
Пол-луны. Ночь.
Сочно ползёт темнота.
Сквозь пальцы. Поцелуи
цепей – Полцены.
Ещё одна нота истлела.
Нет, не успеем.
Что сеем? Что жнём?
Лыка не вяжем.
Буря, истерика. Все молча пляшут.
Руки пожмём,
Спасибо скажем – и –
На расстрел,
На костёр
Поведут. Туда на эшафот,
На заплёванный пол.
Ещё один следующий год,
но на ноль –
нельзя делить.
Лидерство льда надо мной.
Надо решить – кто:
тот или другой?
Король в мантии –
мании мнительность.
Отравлен. Стон. Паденье на пол.
В Гестапо
было проще.
Прощён? – Под пулю.
Виноват? – Под нож.
Ну что ж –
в муках рождается утро.
Не дождёшься его…
Кажется смутно –
не кончится ночь.
Пол-луны на заплёванном полу.
В луже опилок
Кольцо бессонницы –
Не спится…
22.11.05
Немного не по себе.
Беспокойство не душит.
Тишина не тревожит.
Жить – лететь за солнцем
годы, месяцы.
Внутри немного грусти,
горсти песка пустоту заполняют.
Стигматы стен
зажимают собой.
Хочется выше,
шире, дальше,
о, боже мой –
флеш-рояль – выигрыш –
искренность фальши.
Одни – одними. Огнями
сменялись огни.
Я пока ещё не появился, не рассмеялся
и не заплакал.
Ада картина мне не страшна.
Сон без сна –
Вот кто я есть.
С тем, что несёт мне
вымя времён
я ознакомлен. Я освящён
как мертвец.
Когда в прошлый раз
звёздный дождь в луже изобразил улыбку
Мир развернулся как раз туда
где я и всё ещё было.
Лбом разбиваясь о стену леса
не чувствую боли.
Немного волненья –
я не великий. Мой лик на
иконах не сыщешь.
И только раз в день звёздный дождь
освещает лес.
Дорога привычно свернула –
я не исчез,
но невидимый стал.
Стали листы не прогнулись.
Бог допускает, что все испугались,
но я к богу не чувствую страха –
немного иронии.
Иногда из леса выходит толпа,
и, если я видим –
меня забивают камнями,
растягивают на столбах
и уходят…
Если меня не увидят –
на поляне ставят голову Лиса
и сил не жалея танцуют.
Дождь прекращается,
танцы сменяются плачем,
я появляюсь.
Тишина не тревожит.
Беспокойство не душит.
Жить – ждать окончания дождя.
***
Время – в космос окно –
кнопкой открыто однажды.
От жажды еле дыша,
сломя голову – погоня
за временем – бытие.
Так помоги – те!
Ниже меня никого,
но хочется вверх –
под потолок.
Локти кусая, гляжу в космос.
Сок мостовой брызжет
из-под ботинок толпы
на щёки. Пылко
молюсь окну.
Хронос дарует пряник и кнут.
Я выбираю пряник.
Верю не подведут.
Знаю – немного рано,
но радость полёта
так манит…
Сугроб пустоты
тысячный раз тает –
время подходит.
я задыхаюсь. Крик. Прыжок.
Просыпаюсь.
Уже не заснуть –
сон без сна…
Время равно страх,
характерно для бесконечной тьмы,
которую дарит ночь.
Детства кошмар ранит. Именно тогда,
когда готов умереть.
Беспокойство не тешит,
Тишина не заботит.
Жить молча – молча смотреть сквозь окно на часы…
***
Коридор. Дорога в гору.
В конце – свет. Внутри – песок.
Внутри – Я – осуждённый.
День за днём ждать
приговора.
Я не вор, не убийца.
На волосок
от себя самого –
страшно.
Дерево зла и добра
обобрали добрые ангелы.
Свет – уголь, пепел.
Легенда о вечной любви
говорит о великом конечном отрезке.
Вот бы попасть на него.
Но не начавшись
конца очень глупо ждать,
снег не упадёт на плечо.
Человек мал – песчинка
секунды – крупнее чем целый космос.
Решено – ждать – умереть –
решать – молчать –
обычная форма существования.
В зеркале кто-то
совсем не похожий
пугает, грозится и рожи
корчит.
На грани небытия стою.
Осталось – тоннель,
погоня за временем,
бегство за светом и…
Песок. За полосой
коридора – только песок и океан.
Там миллиарды нашедших его
бродят и сквозь туман
просят погоды у неба.
Черти мерещатся – ещё бы дождался дождя.
Ядом вода прожигает
и проходя
через сердце растворяется в боли.
Так безостановочно,
несуществующе
Движемся к вечной любви.
Беспокойство отступит,
Тишина не нарушит покоя,
Жить – постоянно идти к океану
по конечному отрезку любви…
МЕТЕМПСИХОЗ.
Копоть песка – небо исчезло
И рокот костра злобно
Собой выжигает дыру во вселенной.
Стрелки часов проникают
сквозь кожу.
И всё же понятно,
что более поздно не будет.
Небо не чёрное. Ночь не придёт.
Это не свет сверху – просто небо
и окружающий мир
исчезли.
Парадоксально, но кости
со скоростью света
белеют всё бесконечней.
Огонь взметнулся выше –
вся пыль этого мира
собой питает потолок.
Никто не спасётся –
будет только чёрное пламя
костра.
Страхом наполнится сердце
не кровью.
Кроме страха
по венам движется снег,
и, тая от жара сгорающих дров,
заливает моё естество.
Снова, снова снуёт по спине,
слеза океана, похожая
на вскрытый собачий труп.
Всё больше щипаю за руку
себя, но нет уже
ничего, даже сна. Это не сон,
я дрова для костра.
26 дек. 2005
Я ухожу и твёрдым знаком
по мне
разбегутся облака.
Собака, лаская меня
захлебнётся и сниться
мне будут потом
лишь потоки земли.
Внемлю уговорам
себя, засыпаю, и
паук, желая соткать
паутину желанного сна
сам погибает в
тенетах бессонницы.
Мир, словно куколка
ткёт всё,
что поможет быть ему
новой норой паука.
Глядя внутрь себя
капля вина
наблюдает рождение ягоды.
Годы рождения ягод
душат не только вино,
но и тех, кто ещё не рождён…
Ваза зимы
предложит полёт,
черепаховый цвет, и я
утону в глубине!!!
Колёса ковра мне помогут.
Истерики сон?
Крик боли, молчанье часов,
что на страже всего?
Молчи, уж лучше ты сам молчи!!!
03.01.06
Плач медных труб,
Хохот безумных скрипок,
Крик темноты, снова крик.
«Тик» - говорят секунды,
«Так» - отвечают века.
Камень молчит по земле;
Млея от жара золы
Злобы мученье место уступит покою.
Луна прожевана жвалами жужелиц,
Веки закрыты,
но сквозь них свет
муравьиной улыбкой.
Опять хохот скрипок
И ветра тревожная трель.
Тромбон реторты,
в ней – трагедия травы –
прикованность к корням.
Флаг большой медведицы незримо
Реет на невидимом ветру.
В трубах «Шутка» Баха
чуть уловима.
Пантомима
безумия сыграна –
в гробах актёры,
а зритель недрогнувшей рукой
Земли отсыплет.
Оркестр – трубы, скрипки, крики, -
Allegro – грохот!!!
Уже совсем рассудок
потеряв
танцую я под песню ветра!!!
7.01.06
ИГРА
Каша снега
Гаснет, снуёт шакал.
Ласково с неба – кубы, как дождь –
один или шесть.
Игра. Грани, границы
вполне ощутимо
мысленно умирают в гранит.
Тирания тревоги
в гитарные струны перерастает.
Театр весны
Сызнова на гастролях костра.
Странно, но сны
никогда не увидит слепой.
Так пойдём же
под землю, нас уже ждут.
Небо, из недоверия жмёт
землю солнцем и места
на верху уже нет…
Тени исчезли, не тужи, -
много лет в темноте
жили. И ничего.
Такая игра. Гармония мер.
Гениальность ремня времён.
Немота темноты; тоны сердца
всё глуше.
Сквозь кашу снега не слышно –
не слушай.
Сквозь кожу неба кубики –
не проиграть бы. Не смешно,
но насмешка единственный выход.
Вдох,
выдох, не проиграть бы…
11.01.06

СтихЫ. 1-й выпуск

Wed, 27 Dec 2006 09:04:40 GMT

Помещаем некоторые из стихотворений, написанных: И. Сорокиным и Д.Юдиным-Boogerom.
Выпуск 1: И. Сорокин

Расслабленно свисают свиристельи
смычки
нагретых током проводов.
В снегу же
стрекозиные метели
скандируют как будто «Будь готов».

Зевает время ртами бегемотов
Но труп сердит
Сиренью вдруг от рва до рвоты
Частя частицами частично
он смердит
За зеркала бегут пассажи улиц
Захлопывающиеся глухари
преследуют в сугробах
твёрдых куриц
До рваной ранами зари.

В туза тихий призрак упал попугаем
Синело слепое окно
И цветом, как палкой себе помогая,
Качается чашка в трюмо

Неласков вокзал волкодавом
Морозит
Морошка… Сироп….. Карусель
Так тихо торопится снегом повозка
Пугая пустых голубей.

Сопливо свистят снегири на рябине
Оранжево-розовый смех
Спускаемся вниз мы ступень за ступенью
Не бойся, здесь хватит на всех
Так нежно поймав осторожнейшим ртом
Восторженность старых
созвездий
Без страха привычек
Не ехать в дурдом
ни друг за другом
ни вместе.
___________________________________________

А дальше: в нас холодно сыплет сонатой

Ветрами отравленный снег

В то время как мчат в вертолётах soldaten

Роняя стремительный смех

Ночь. Звёздопад

под искусственным светом

ламп

плоские чёрные бабочки

пересекают пространство

холодных комнат //:

Испещрённый потребностью

выжить,

уподобляясь коннице нотных

страниц,

лес распускает щупальца

из червей

в чреве у каждого

чернь земли.

Миля за милей

Одно и то же.

Льда больше нет.

Цветники кружащихся

звёзд

Повторяют озёра.

643 потаскушки месяца

GLAMOUR 40 рублей

Октябрь. 2004/6

Без прыщей

Без морщин

Без моржей

Без усилий

Безусловно мороженое.

Русские ракетки самые красивые

После человека паука.

Часом не часовщик ли остыл?

98 шокирующих признаний

Новая любовь,

Секс,

Роли,

Женщины,

Дети.

643 покупки ущербного месяца и луны.

Самки.

Сумки.

Сопли.

Туфли.

Футы.

Сапоги.

Фонограммы.

Украшения.

Танго.

Самые шикарные пальто сезона.

Что носить на работу:

Строго, со вкусом.

Сугроба гроб не дорог

Газа гадость

Врывается дробить колючий снег

В зелёном небе дыры сверлит радость

Подбрасывая шапку вверх

Спокоен путь без соли

Можно дольше

Здесь грянет солнце, замедляя век

Бросает медью горечь вальс в тюльпаны

Откуда в нас восторг, покой и смех

Нам дела нет до шахмат грубых взрывов

В бутылочный набат колоколов

Бьёт синь сегодня очень торопливо

Заборами сухих колов.

Иллюзия будущего вкручивается в воронку сознания.

Спящим - не говори.

Ровно, но тяжело в жилах.

А рваные пространства не равны

Деревьям полуискривлённым.

Ворон криптографичное спасибо

над переплясом рельс.

Над речкой с островом овраг с травой чернеет.

Луна как рыцарь утра.

И тотчас же: нам кажется.

«не это важно».

Слепых убить и то просторнее

Глухих добавить - тоже дело.

На плоскости ножа воняет мясо.

И толпы резких рыб древнеют серебром

И всё...

Свивается в одно Единое,

Оранжевое-в-чёрных-пятнах.

комменты на статью в газете МЫ

Thu, 16 Nov 2006 10:19:04 GMT

ОТТОК КАТАТОНИЧЕСКОГО КВАЗИ-Я.
Ответ ТО «Чанча-ин-Каденас» автору статьи «На деревянной лягушке в честь классика».
Вот уже полтора года как ТО возделывает целину «коломенского» постмодернизма и поэтому статья в газете, в ответ на наше выступление в КМЦ «Русь» нас не только порадовала, но, и озадачила. Во-первых, уточним, что «классик» не кто иной, как Дмитрий Дмитриевич Шостакович – один из столпов мирового модернизма, давший зелёный свет импровизационной музыке в России, и утверждавший своими сочинениями непреходящие музыкальные ценности. Во-вторых, по ходу концерта фрагменты из opusoв ДШ многократно цитировались и обыгрывались и не наша вина, что художественная эрудированность автора статьи не позволила их услышать и осмыслить. В-третьих: не стоит в отношении (каких-либо) музыкальных произведений использовать сомнительный термин «композиции». Каждое из наших сочинений – это тщательно разработанное звуко-визуальное действо, рассчитанное на слушателя либо подготовленного, либо отзывчивого и открытого. Да, не спорим, саунд у нас не обычный, и акустические возможности зала, увы, не позволили нам донести наши vibrations наилучшим образом, но заметим: наше выступление следовало бы осмысливать не категориями отдельных «песен» (как это принято в рок-музыке), а как некую инсталляцию, а точнее ряд звуковых конструкций объединённых общим контекстом. Поясним – данный контекст содержит в себе три составляющих:
1) Анаграмма на имя ДШ (d, es, c, h), использованная композитором в восьмом квартете, цитированная нами внутри наших звуковых структур.
2) Вариации на наши ранее написанные вещи.
3) Звуковой коллаж из свободных и популярных тем и инвенций на них.
В заключение отметим, что цель выступления достигнута на 100 %, что лишний раз подтверждается ничтожно малым числом зрителей (в идеале мы желали бы видеть вообще пустой зал) и появлением критической статьи (радует факт сходства подобной доморощенной критики со статьёй «Сумбур вместо музыки», которой в своё время отреагировал И. Сталин на оперу ДШ «Леди Макбет Мценского уезда»).